随
后
大
家
都
可
以
进
入
新
的
房
间
，
负
责
这
里
的
管
事
招
手
让
他
们
进
去
，
分
男
女
。

女
人
们
大
多
涌
向
“
纺
线
织
布
”
和
“
饭
堂
杂
役
”
的
棚
子
。
“
纺
线
织
布
”
棚
里
支
着
几
架
半
旧
的
纺
车
和
织
机
。

一
个
面
容
严
肃
的
妇
人
管
事
先
让
她
们
伸
出
手
，
检
查
手
指
是
否
灵
活
，
指
甲
是
否
干
净
。
然
后
指
着
纺
车
：
“
试
试
，
纺
半
两
线
，
要
匀
称
，
不
断
头
。
”

京
城
来
的
妇
人
，
大
多
会
点
纺
线
，
但
手
生
得
很
，
纺
车
吱
呀
作
响
，
断
线
频
频
。
王
栓
柱
的
妻
子
紧
张
地
坐
上
去
，
回
忆
着
小
时
候
跟
母
亲
学
过
的
手
艺
，
手
指
捻
动
棉
条
，
小
心
翼
翼
地
摇
动
纺
轮
，
线
虽
细
，
倒
也
勉
强
不
断
。

管
事
妇
人
看
了
看
她
纺
出
的
线
，
没
说
话
，
只
指
指
旁
边
一
堆
待
处
理
的
棉
条
：
“
去
那
边
，
跟
着
学
！
工
钱
按
纺
出
的
线
算
斤
两
！
”

“
饭
堂
杂
役
”
的
队
伍
里
，
一
个
胖
大
的
厨
娘
嗓
门
洪
亮
：
“
会
择
菜
洗
菜
不
？
手
脚
麻
利
不
？
剁
过
骨
头
没
？
”

几
个
年
轻
些
的
妇
人
连
连
点
头
。
厨
娘
随
手
抓
起
一
把
带
着
泥
的
萝
卜
丢
进
木
盆
：
“
一
炷
香
时
间
，
把
这
盆
萝
卜
洗
刷
干
净
，
削
皮
去
根
！
现
在
开
始
！
”
妇
人
们
立
刻
蹲
下
，
哗
啦
哗
啦
地
洗
刷
起
来
，
水
花
四
溅
。

王
栓
柱
被
分
派
到
一
处
正
在
打
地
基
的
工
地
。
巨
大
的
条
石
需
要
从
料
场
抬
到
基
坑
里
。
一
根
粗
大
的
、
油
光
发
亮
的
硬
木
杠
子
穿
进
条
石
预
留
的
石
鼻
里
。
八
个
汉
子
，
一
边
四
个
，
喊
着
号
子
，
肩
膀
死
死
抵
住
杠
子
。

“
起
—
—
！
”
沉
重
的
条
石
离
地
，
汉
子
们
额
角
青
筋
暴
起
，
脚
步
沉
重
地
挪
向
基
坑
。
王
栓
柱
感
到
肩
膀
上
仿
佛
压
着
一
座
山
，
脚
下
的
冻
土
坚
硬
冰
冷
，
每
挪
一
步
都
极
其
艰
难
。
汗
水
很
快
浸
透
了
里
衣
，
又
被
寒
风
一
吹
，
贴
在
背
上
冰
凉
刺
骨
。

但
他
咬
着
牙
，
和
着
号
子
，
一
步
，
又
一
步
。
沉
重
的
条
石
终
于
被
稳
稳
放
入
基
坑
。
监
工
的
小
头
目
点
点
头
：
“
歇
半
刻
！
喝
口
水
！
”

王
栓
柱
一
屁
股
坐
在
冰
冷
的
石
料
上
，
大
口
喘
着
粗
气
，
胸
口
火
辣
辣
地
疼
，
可
看
着
基
坑
里
那
方
方
正
正
、
自
己
出
了
一
份
力
的
条
石
，
一
种
久
违
的
、
实
实
在
在
的
力
气
换
来
的
踏
实
感
，
从
酸
痛
的
骨
头
缝
里
钻
了
出
来
。

晌
午
，
刺
耳
的
铜
锣
声
敲
响
。
工
地
上
的
人
流
像
退
潮
般
涌
向
巨
大
的
饭
棚
。
热
气
腾
腾
的
大
木
桶
里
是
糙
米
和
豆
子
熬
成
的
稠
粥
，
旁
边
大
笸
箩
里
堆
着
黄
澄
澄
的
杂
面
窝
头
，
还
有
一
大
桶
飘
着
油
星
和
菜
叶
的
咸
汤
。

力
工
们
拿
着
自
己
带
来
的
粗
陶
碗
，
排
着
长
队
。
轮
到
王
栓
柱
，
掌
勺
的
伙
夫
舀
起
满
满
一
勺
浓
粥
扣
进
他
碗
里
，
又
抓
起
两
个
窝
头
塞
给
他
。
粥
烫
手
，
窝
头
扎
实
。
王
栓
柱
蹲
在
背
风
的
土
坡
后
，
顾
不
得
烫
，
狼
吞
虎
咽
。

汗
水
混
着
尘
土
从
额
角
流
下
，
滴
进
碗
里
。
这
粥
，
这
窝
头
，
比
排
屋
区
领
的
救
济
粥
更
糙
，
却
比
任
何
时
候
都
香
。
这
是
自
己
肩
膀
头
压
出
来
的
！
他
抬
头
，
看
见
妻
子
也
端
着
一
碗
粥
和
一
个
窝
头
，
正
跟
几
个
妇
人
蹲
在
一
起
，
小
声
说
着
什
么
，
脸
上
带
着
一
点
疲
惫
，
也
带
着
一
丝
亮
光
。

黄
昏
收
工
。
王
栓
柱
拖
着
散
了
架
的
身
体
回
到
排
屋
。
妻
子
已
经
回
来
，
正
用
新
领
的
、
粗
得
硌
手
的
棉
线
笨
拙
地
练
习
纺
着
，
孩
子
安
静
地
趴
在
炕
上
看
。
桌
上
，
放
着
两
块
小
小
的
、
刻
着
奇
怪
符
号
的
木
牌
。

“
当
家
的
，
”
妻
子
见
他
回
来
，
放
下
纺
锤
，
拿
起
一
块
木
牌
，
“
这
是
工
牌
。
管
事
的
说
，
以
后
上
工
凭
这
个
领
牌
子
，
下
工
交
牌
子
，
按
牌
子
算
工
钱
。
我
的
在
这
里
按
了
手
印
，
”
她
指
着
木
牌
背
面
一
个
模
糊
的
红
色
指
印
，
“
你
的
呢
？
”

王
栓
柱
从
怀
里
摸
出
另
一
块
同
样
粗
糙
的
木
牌
，
背
面
也
有
个
鲜
红
的
指
印
，
旁
边
歪
歪
扭
扭
写
着
他
的
名
字
。
他
不
识
字
，
是
工
头
抓
着
他
的
手
，
蘸
了
印
泥
，
狠
狠
摁
上
去
的
。
名
字
是
旁
边
一
个
识
字
的
账
房
先
生
写
的
。

他
看
着
这
两
块
小
小
的
木
牌
。
它
们
冰
凉
，
粗
糙
，
带
着
木
头
的
毛
刺
。
但
王
栓
柱
却
觉
得
沉
甸
甸
的
。
这
不
再
是
施
舍
的
棉
衣
，
不
是
救
济
的
热
粥
。
这
是
他
王
栓
柱
，
和
他
妻
子
，
在
这
片
陌
生
而
冰
冷
的
土
地
上
，
用
自
己
还
喘
着
的
气
，
还
热
乎
的
血
，
还
有
几
分
力
气
，
挣
来
的
第
一
口
饭
食
的
凭
证
。

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